В этом мире нет дня. Алый закат медленно крадется за горизонт, когда он полностью скрывается в своем убежище, приходит ночь, лунная ночь, иногда в порядке исключения ночь бывает белой, такая ночь, после обыкновенных, темных ночей, похожа на заблудившегося зверька. А когда и ночь устает быть ночью, наступает рассвет, он буквально за несколько часов переходит в закат.
Туманы здесь любят останавливаться. Грозы тоже не редкое явление. Но никто и никогда не увидит здесь метели, вьюги, бурана... Снег, вообще,-редкое явление. Он лишь изредка приходит в этот мирок. Приходит мягким, пушистым... И потом испаряется... Нет в моем мирке осенне-весенней слякоти.
И там, точно, есть лес, где растут папоротники и, я знаю, они точно цветут в ночь на Ивана Купала...
В том мире живут волки, их не видно, но в полнолунье слышно, как они протяжно выводят свою мелодию.
Кошки. Их много. Они прекрасны. Они все дикие.
Люди. Они редко там появляются. Но нельзя сказать, что их там нет. Они приходят и уходят. Они всегда приносят с собой что-то, что называется людьми "чувства". Они меняются со мной этим чем-то и пропадают. Иногда они заходят чаще, иногда вообще забывают о том мирочке,некоторые туда не возвращаются.
Но, пока тот маленький кусочек земли посещают люди, этот кусочек будет существовать.